2806 Der Tod hat keine Bedeutung

Der Tod hat keine Bedeutung

Ines war zu Tode betrübt, im wahrsten Sinne des Wortes, denn ihre Mutter war gestorben. Wenn man sie gefragt hätte, in jenem oder einem anderen Moment, wann ist es passiert, das Unfassbare, sie hätte einen angesehen und nicht gewusst was sie antworten sollte, denn alles war verschwommen in ihr, alles vermengt in einen großen, nassen Ball aus früher und jetzt und später. Nichts mehr war greifbar, ausser dem einen Gedanken, dass sie nun nicht mehr war. Doch was war es, das nicht mehr da sein? Ines war inzwischen erwachsen, hatte selbst Kinder bekommen und war Mutter. Sie hatten sich selten gesehen, Ines und ihre Mutter. Beide waren sie eingespannt ganz banal, in das Leben, in Gegebenheiten und Verpflichtungen und Aufgaben. Manchmal sahen sie sich wochenlang nicht. Ines musste sich um die Kinder kümmern. Ines Mutter musste arbeiten und ihren Mann, Ines Vater, versorgen. Immer gab es was zu tun. Jetzt hatte sie nichts mehr zu tun, dachte Ines, jetzt hätte sie Zeit, aber es gab keine Gelegenheit mehr, denn sie war ja nicht mehr. Wann es passiert war, konnte sie nicht genau ausmachen. Die Tage, die Nächte, die Stunden und Minuten hatten ihre Gestalt verloren und das Leben schien einfach nur mehr dahinzukriechen, wie zäher, träger Schleim, nicht zu beurteilen ob langsam oder schnell, vorwärts oder rückwärts, und mitten drin in diesem zähen, undefinierbaren Schleim steckte Ines, mit ihrem Kummer und ihrer Verlassenheit, mitten drinnen, und wenn sie sich umsah, erkannte sie kein Ende, keine Abgrenzung, nichts als zäher Schleim. Es gab nichts mehr zu tun. Nein, nicht dass die Gegebenheiten und Verpflichtungen und Aufgaben aufgehört hätten. Die waren natürlich da, nach wie vor und Ines erledigte sie auch, wie es erwartet wird, doch es war ein Teil von ihr, der das automatisiert und gedankenlos konnte, denn sie selbst steckte fest in diesem zähen, undefinierbarem Schleim, der sie hin und her zog, wohin er sich eben gerade ausbreitete. Es spielte keine Rolle mehr. Alles bedeutungslos, weil ihre Mutter nicht mehr war. Ines Mutter, und Ines merkte, dass sie es war, die dazu beigetragen hatte, dass das Leben eine Konstante hatte. Ganz gleich wie lange sie sich voneinander bewegt hatten, sie fanden immer wieder zusammen. Doch jetzt konnte sie keine Macht der Welt mehr zusammenfinden lassen. Sie war einfach weg, einfach gegangen. Sie war weder alt noch gebrechlich gewesen, nur krank geworden und weggegangen. Und Ines fühlte eine wilde Wut in sich aufsteigen. Wie konnte es ihre Mutter wagen, sich einfach davonstehlen aus dem Leben und von ihr und aus ihrem Zusammenfinden. Hatten sie nicht gestritten, bevor sie ging? Wie konnte sie nur? Aber die Wut, so wusste Ines, die durfte nicht sein, denn sie musste ja traurig sein, und die Verstorbene war nun unantastbar, denn sie konnte nicht mehr Stellung beziehen.

„Der Tod hat keine Bedeutung“, sagte ich Ines, als sie neben mir saß auf dem Steg, und doch immer noch feststeckte in ihrem Lebensschleim.

„Wie kannst Du das sagen? Ich wurde verlassen und die Kinder haben keine Großmutter mehr und mein Vater keine Frau ...“, protestierte Ines lautstark.

„Für Deine Mutter hat er keine Bedeutung. Sie hat keine Schmerzen mehr, leidet weder Hunger noch Durst, weder Schmerz noch Entbehrung. Er spielt keine Rolle. Für Dich spielt er eine Rolle, und für die Enkelkinder und den Mann und alle anderen, aber warum kannst Du sie nicht einfach als sie selbst bewahren, und weiterleben, denn niemand kann Dir das Erleben mit ihr nehmen. Nicht einmal der Tod“, versuchte ich zu erklären.

Langsam wird sich der Schleim wieder zu einem Leben verfestigen.